Hay una extensísima tela resguardándome del frio y arrojándome al infierno de las sensaciones Mi piel morena abrigo tostado quemado por mis genes que así lo dijeron Mi tela perfectamente ajustada a mi carne a mis huesos y a su olor a viejo Esos huesos son lo más antiguo de mí Mundo perfecto ocaso constante de los días que me tiñen alegrías y tristezas Mi tela que es el lienzo de las caricias y el receptáculo preciso de los golpes de otra tela que recubre otros huesos que han de golpearme toda por una pasión o por aberrante odio Esta piel que ostenta miles de bombas repletas de todas las sensaciones de estar vivo Mi piel que oscurece y se aclara Se eriza si la toca esa otra tela negra blanca amarilla rosada     las otras telas    las otras bombas     ¿el estallido de las bombas-sensaciones lo has sentido Te ha explotado toda la piel cuando te toca la piel de otras manos Has ensordecido Cierto? cuando la piel se hace autopista de caricias y agradeces al universo todos esos accidentes que ocurren para que puedas envolverte suave en la crueldad de sentir a boca llena La piel esa gran puerta llena del polvo del camino llena de vellos que te anuncian el temblor subterráneo que produce un mordisco un aruño un susurro al oído un anhelo un recuerdo o también el fatal frio de la ausencia de esa otra piel que fascina La fina capa que revienta el placer restregándose en otro cuerpo envuelto en más piel la delicada piel del sexo ese otro universo sensorial escondido y vivo mucho más vivo que la conciencia esa piel delicada suave y húmeda que pare ansiedades con solo pensarla La piel que se toca a sí  misma La piel que se enferma palidece y se ruboriza  La piel que se seca con el trasnocho de la vida La piel que recuerda y también olvida a otras pieles que le recuerdan y olvidan con otras caricias de otras pieles acariciables deseables entrañablemente cálidas o frías La piel que te castiga y te libera La piel del estigma de la vergüenza de la opulencia de la vanidad y el escondite La piel cubierta de penas y pereza La piel altiva  escandalo divino siempre ahí aferrada a tu carne La piel y la cicatriz esa bella marca de los viajes hacia las Ítacas el recado que todo el tiempo grita que has vivido que el pasado siempre está vivo allí en el reino de los muertos La piel es una gran mentira y como todas las mentiras es una cuestión meramente urgente y necesaria Un gran cerrojo callado Una tela elástica que impide que toda yo me desborde de carnes y me desangre al andar. 

Rafaela Vega.